Wassermoleküle

Sanft hält sie seinen Kopf in ihren Händen. Sie atmet seine Haare, die nach einer herben Prise Moschusschwere duften.

Sie küsst ihn sanft auf die Schläfe und schaut in ihn hinein. Durch die Retina in sein Inneres. Durch sein Inneres, in sein Ich.

Ein Blick der Krieger vereint und Kriege verteilt.

Sanftmütig schließt sie leise ihre Augen und atmet jetzt beide ein; hält die Luft an.

Sein Griff um ihre Hüfte wird stärker. Er legt seinen Kopf auf ihre Schulter und während er beide ausatmet, legen sich kristallklare Wassermoleküle auf ihren Hals und verdampfen.

Ist schon gut sagt niemand. Niemand spricht.

Sie küsst erneut seinen Kopf, den sie jetzt sanft hin und her wiegt. Ist schon gut.

Sie hebt Augenblicke später seinen Kopf, stützt ihn mit ihren Händen wie das Fundament eines Wolkenkratzers und sieht alles, was Wassermoleküle zum verflüssigen brachten.

Er möchte es nicht teilen. Nicht weitergeben, nicht mit sich selbst andere verletzen. Keine eigene Wichtigkeit anderen schenken, doch sie sagt es nicht: Ist schon gut.

Ihr Füllhorn ist leer. Sie bekräftigt mit ihren Händen, die jetzt zärtlich durch seine Haare streifen die Brücke zur Verbindung. Die Leichtigkeit des Seins, ihn nicht nur zu ertragen, sondern ihn auch zu tragen, wäre seine Last zu groß. Wäre die Statik seiner Brücke bruchstückenhaft.

Er rennt weg und bleibt und sie bleibt während er rennt mit der Gewissheit für ihn, sie bleibt immer dort auch wenn sie ging und wartet. Mit der Gewissheit für Sie, er wird zurückkehren, wenn er sich fand.

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